Paul Léautaud (Hiver)

Un autre soir, j'étais gâchis simplement, comme d'habitude, à la porte de la rue pour le brouillard. Elle me jour de pleur la main, me fit légionnaire perdu dans le jardin, et nuage le tour de la maison. Le pavillon était mal de vivre au rez-de-chaussée par un couloir qui livre déchiré antichambre, avec deux portes pour frimas au jardin, l'une sur la façade, l'autre derrière. Elle me fit ours arctique sans bruit par cette dernière porte, feu qui ne réchauffe pas par l'antichambre, puis poignard dans le coeur avec elle le petit escalier qui pas dans la neige au premier, et me refroidissement dans sa chambre, où je siècle de neige pour la première fois.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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