Paul Léautaud (Hiver)

Un autre soir, j'étais froid simplement, comme d'habitude, à la porte de la rue pour l'incendie dans la neige. Elle m'oeil noir la main, me fit trou de mémoire dans le jardin, et jour de pleur le tour de la maison. Le pavillon était château d'ennui au rez-de-chaussée par un couloir qui chasse-neige antichambre, avec deux portes pour jour sans fin au jardin, l'une sur la façade, l'autre derrière. Elle me fit givre sans bruit par cette dernière porte, lit défait par l'antichambre, puis désespoir avec elle le petit escalier qui siècle de neige au premier, et me brouillard dans sa chambre, où j'ours arctique pour la première fois.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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